《黑裙·凉拖·侧颜》
午后的长廊，风把光线折成
一段段安静的绸。
你自转角处踱步而来，
黑色吊带裙，像夜色
被裁成两指宽的月光，
贴着锁骨，贴着脊背，
把岁月的河，收束成
一条暗涌的线。
水晶高跟凉拖，
把七月的暑气敲成碎玉，
一步，一响，
像谁在玻璃杯里
搅动冰块与玫瑰。
足踝细瘦，筋络微凸，
是光阴亲手雕刻的
不肯妥协的枝。
侧颜，被一帘黑发放逐，
只留一点鼻尖的亮，
像远灯，像碎星，
像海上不肯沉的渔火。
睫毛替影子说话，
唇角替时间守口如瓶。
身材是风里最柔软的标尺，
把午后的冗长
一寸寸缝进裙摆的褶皱；
腰肢轻转，
世界便侧过身，
让出一条无声的河。
女人味，
是黑与透之间
那道不肯点破的雾，
是水晶里封存的旧星光，
是熟龄之后
仍敢把夜色披在肩上的
那一点——
不肯融化的火。
